Un canario en Madrid

El hombre se miró la mano, extrañado.

Si no fuera porque no existía un solo tendido eléctrico en más de cincuenta kilómetros a la redonda, habría jurado que el viejo grifo de la ducha le había dado corriente.

Confiado, se metió en la bañera.

Ajena a todo, la colonia de anguilas eléctricas que, hacía poco, había adoptado el destartalado depósito de agua de la cabaña como su nuevo hábitat, jugaba a ver quien era capaz de producir la descarga más fuerte.

Vivo sin vivir en mí desde que, el sábado por la noche, a mi piso le ha dado por intentar asesinarme. A eso, hay que unirle el calor que, el jueves, empezó a invadir Madrid y que tengo la maleta a medio preparar para escaparme el viernes temprano para casa. Llevo, pues, cuarenta y ocho horas en situación de estrés máximo, por momentos al borde del infarto. O de la electrocución.

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Hay guerras en las que no hay vencedores ni vencidos. O, mejor dicho, en guerras como la civil española, no hay vencedores. Sólo vencidos. Una guerra fratricida que sólo genera rencor entre las dos mitades de un país jamás puede tener vencedores. Sólo vencidos.

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El Reino de Fantasía está en peligro. La Emperatriz Infantil está enferma y, a medida que sus fuerzas la abandonan, la Nada va devorando su reino. Atreyu, un joven de la raza de los pieles verdes, que vivía en el Mar de Hierba, justo detrás de los Montes de Plata, es el escogido por la Emperatriz para que emprenda la búsqueda del remedio que salve su vida y, con ella, el Reino de Fantasía.

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Rozando la madrugada y exhausto, me siento a escribir lo que ha dado de sí este 23 de abril, a la sazón, Día del Libro y, por tanto, jornada de celebraciones, como la tradicional lectura ininterrumpida del Quijote que, desde hace doce años, se celebra en Madrid.

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Me envía Millaquito un correo, con la advertencia de que no me ría muy alto cuando pinche en el enlace a la noticia que me sugiere leer. Lo cierto es que, a primera vista no entiendo de qué va el tema, aunque, al cargar la página, una tímida carcajada se asoma a mi cara de estupefacción.

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Hay días en los que cuando te levantas no sabes si hace sol o está nublado. Hay días en los que las horas pasan una tras otra, sin que ocurra nada especial. Hay días en los que te dan una de cal y otra de arena. Hay días en los que piensas que si no te hubieras levantado de la cama, tampoco habría pasado nada.

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Al verle la cara, descubrió horrorizado que había cometido un terrible error.

En cualquier caso, era comprensible. De espaldas, ambos hombres eran prácticamente idénticos. Sin embargo, el rostro inerte que lo miraba aterrorizado no se parecía en nada al del hombre que debería estar muerto.

Horas después, mientras esperaba ser interrogado por el juez, no podía dejar de pensar que nunca olvidaría esa terrible expresión.

Curiosamente, no es ésa la cara que, cada noche, acude a su celda a torturarle, sino la de la víctima que nunca lo fue.

Lucky es un cachorro muy bien educado. Se lo regalaron a mi primo Himar el pasado Día de Reyes y, desde que lo sacó de su caja, se convirtió en el regalo estrella, eclipsando a todos los demás. Lucky no es un perro cualquiera, porque tiene truco. Y es que, aunque por momentos lo parece, no es de verdad.

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Desde que abandonó la crisálida, había dedicado su efímera vida a intentar encandilar a todos con su belleza, pero nadie en todo el jardín había reparado en su grácil vuelo.

Abatida, se posó sobre una rosa, al comprender que había dedicado la mayor parte de su corta existencia a lograr un imposible. En ese momento, su sueño se cumplió.

A los pocos días, sujeta por cuatro alfileres, la mariposa ya presidía, orgullosa, la colección de lepidópteros más importante del país.

Hacía tres días que el ángel acompañaba a la chica a todas horas. En ese tiempo la había salvado de morir en varias ocasiones. Aún no había llegado su hora.

Sin embargo, la mañana del cuarto día no dudó en empujarla escaleras abajo.

Puntual, implacable y despiadado, el ángel de la muerte había vuelto a cumplir su cometido.

Los frikis que se presentan a las pruebas de selección de los concursos de talentos con el único fin de que la audiencia se ría de ellos durante la emisión de los resúmenes no son patrimonio exclusivo de España. Ya lo comprobamos hace un par de años con la imitación de Shakira en una edición sudamericana de Factor X. Y hoy disponemos de otra prueba gráfica.

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Incapaz de formar una sola palabra coherente en toda la tarde, se fue a casa convencida de que sufría dislexia.

La realidad era mucho más simple: le habían tocado unas fichas muy malas en todas las partidas del maratón de Scrable.

En el momento en el que el líquido comenzó a brotar -primero caliente y viscoso; fluido y veloz como una catarata, después-, supo lo que era sentirse poderoso.

Aquel día se convirtió en un zahorí que, a fuerza de puñetazos, encontraba manantiales de sangre en las narices de sus víctimas.

Después de haberme encontrado con el incalificable documento protagonizado por lo más selecto de los frikis patrios, mi prodigiosa memoria para cosas inútiles™ se puso en marcha para traer a mi mente una canción grabada por los presentadores de Televisión Española, a principios de la década de los noventa.

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