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Maldita humedad

Martes, 17 abril 2007

La primavera ha llegado a Madrid. Esta tarde, sin ir más lejos, sufrimos una de esas tormentas primaverales, que, tan rápido como vienen, se van. Horas después, hacia las ocho, ya venía andando para casa. El martes, tras toda una vida odiando los lunes, es ahora el peor día de la semana. Tenía tanta prisa por salir, que casi me dejo la chaqueta. Así que la llevaba en la mano. La temperatura era muy agradable y me apetecía respirar el reverdecer de los árboles.

La tarde, como decía, era muy agradable. Por eso no podía creer la temperatura que marcaba el termómetro de una rotonda: 16 grados. “Tiene que estar mal. Supongo que estará roto”, me dije y seguí andando. Tres calles después, el siguiente termómetro marcaba lo mismo. 16 grados.

Con esa temperatura, en Canarias, estaríamos casi forrados y ahielaítos de frío. De manera casi instantánea, acudieron a mi mente cientos de mañanas, casi dormido, esperando, de camino a la Facultad, la 12, primero, la 328, después, en la parada de la “casa del coño”, frente al Club Náutico. El termómetro que está delante de la gasolinera en invierno se quedaba clavado en los 17 grados. No fallaba. Si no fuera porque a mediodía, al volver, la temperatura rondaba los 25 grados, habría jurado que estaba roto.

Los expertos dicen que se trata de la humedad del aire. Son las consecuencias de vivir en una isla atlántica de clima subtropical. Puñetera humedad. En invierno, te cala la ropa de abrigo y aumenta la sensación de frío. En verano, multiplica la sensación de bochorno; es nuestro calor pegajoso y nuestra panza de burro.

Aquí, en Madrid, el aire es seco. Con 16 grados, no hacía frío. Sin embargo, en invierno te congelas, porque las temperaturas bajan y en verano te asas, porque se pasan tres meses a cuarenta grados. Al final va a resultar que se puede echar de menos hasta la humedad de esas mañanas, a 17 grados, congelado, esperando la guagua para ir a estudiar Derecho.

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