Frase de la semana
"A veces la más grande de las victorias se construye sobre muchas derrotas previas"
Santiago Posteguillo
Escribir para nadie
Cuando empecé, hace ya casi diecinueve años –que se dice pronto–, a escribir esta bitácora lo hice sin más pretensiones que contar todos aquellos contrastes entre las cosas cotidianas de la vida en Canarias y Madrid que me llamaban la atención. Poco a poco, a medida que mis circunstancias vitales iban evolucionando –un regreso a Canarias, un retorno a Madrid, la vuelta a Canarias fruto de la crisis económica y laboral, nuevos retos vitales y profesionales…–, también fueron variando los temas que trataba, pero creo que siempre me mantuve fiel a la idea inicial de narrar todo aquello que me asombrara, que me llamara la atención, sin tener en cuenta si con ello lograría atraer a un gran número de lectores o, simplemente, escribiría para nadie.
AQMA: Lleno de pelos, desde el coco hasta el suelo
«Pelos, estoy lleno de pelos, desde el coco hasta el suelo. Qué peludo que so-o-oy». Así arrancaba una canción cantada por no recuerdo qué monstruo de los muppets de Barrio Sésamo –aunque si tuviera que apostar, diría que era Traque, posiblemente el menos carismático de todos y cuyo nombre original hoy he descubierto que es Herry Monster–. Cuando, allá por 2013, me embarqué en la gratificante locura que fue alimentar durante 366 días Aquellos Maravillosos Años fue uno de los primeros vídeos que busqué, pero no encontré ni rastro ni referencia alguna a esa canción.
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En tierras del Quijote
Después de un año sin poder acudir —por motivos que no vienen al caso— a ninguna cita a las que con carácter más o menos o semestral nos convoca ese heterogéneo grupo de personas —cada una de su padre y de su madre, y de casi cada una de las cuatro puntas de España— del que nunca sabré por qué me dejan formar parte, este pasado fin de semana he podido cumplir de nuevo con la tradición y perderme durante tres días por unas tierras que se sitúan en el corazón del Quijote y, lo que es más importante, con la mejor compañía que, incluso en este momento, se me antoja posible.
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Muy pocas personas tienen la suerte de poder presumir de ser profetas en su tierra. Anoche, el cantante Quevedo ofrecía un concierto en el Estadio de Gran Canaria ante 41.000 personas. Una de las actuaciones más multitudinarias que ha acogido el recinto de Siete Palmas en sus algo más de veinte años de historia y, me atrevería a afirmar, que la que más público ha congregado por parte de un artista de las Islas.
Juana de Arco
Ando estos últimos días leyéndome una biografía de Juana de Arco. No es que, de repente, me haya entrado una curiosidad desmedida por la vida y obra de la Doncella de Orlenas; es más el libro es breve –apenas supera las 150 páginas– y es todo lo sesudo que se le puede exigir a un volumen que forma parte de uno de esos coleccionables de RBA que solía comenzar a comprar –y no siempre terminar– mi padre. Esta colección, en concreto, está dedicada a distintas figuras femeninas que han destacado a lo largo de la historia.
Este ejemplar lo encontré hace ya casi tres años entre los últimos libros que había leído mi padre e ignoro si llegó a completarlo o quedó a medias para siempre. Quizá por esa duda, en lugar de ponerlo con el resto de tomos que componen la colección, lo dejé con algunos de los libros que tengo pendientes de lectura y, ahora que –al fin– la montaña comienza a descender, me volví a encontrar con él hace escasos días. Por esa duda y, también, porque el personaje de Juana de Arco estará siempre ligado a la primera vez que viajé a París junto a mi padre, en uno de los viajes de fin de curso que solía organizar.
La disección del aspirante a novelista
Ahora que, forzosamente, vuelvo a disponer de bastante tiempo libre, he retomado algunas rutinas que, debido a la vorágine laboral de los últimos tiempos, no me había quedado más remedio que dejar de lado. La lectura y salir a correr han sido las primeras. Y, como consecuencia directa de ellas, la escritura de la que, desde hace ya algo más de diez años, aspira a convertirse en mi primera novela.
De momento, releyendo los manuscritos y el cuaderno de notas en el que iba anotando las ideas que se me ocurrían para hacer avanzar la trama, he conseguido que los personajes no me insulten y comiencen a dejarse querer de nuevo, a la vez que mientras corro, me han venido a la cabeza varias alternativas interesantes para deshacer algunos nudos de la trama para los que no veía una solución clara.
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Algo tan tonto como un café en el Prado
¿Cómo algo tan tonto como tomarte un café en la cafetería del Museo del Prado puede hacer que acabes a borde de las lágrimas al notar el primer sorbo? Sinceramente, no lo sé, pero es lo que me ha pasado hoy cuando decidí tomarme algo antes de entrar en la colección a ver el últimamente célebre Ecce Homo de Caravaggio.
Tomar café en la cafetería del Prado era algo que solía hacer con mi padre cada vez que íbamos a visitar una exposición en el Museo. Decía –y no le faltaba razón– que pagar apenas dos euros por un café –que no es malo– dentro del propio recinto, sin prisas, casi por el placer de retrasar el momento de encontrarte frente a frente con ese nuevo cuadro o con cualquiera de las obras que, por muchas veces que hayas contemplado, siempre te sorprenden con un detalle nuevo, era parte de la experiencia.
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En la vida siempre hay que tener comodines
Quienes me conocen saben que este 2022 no ha sido –está siendo– un año especialmente bueno para mí. De hecho, sería mucho más propio calificarlo como un año de mierda –con perdón–, pero, para ser un poco más correctos, diremos que está resultando ser un mal año. Casi con total seguridad y con bastante diferencia, el peor de mi vida. Lo ha sido prácticamente desde su inicio y nada indica que los poco menos de dos meses que le quedan de vida lo vayan a mejorar.
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Recuerdo
Verano de 1989. Noche, quizá ya madrugada. En una habitación en penumbra se recorta la silueta de un hombre de mediana edad que escucha un disco –aún faltan un par de años para que los discos compactos impongan su efímera dictadura y acaben con el romanticismo del crepitar de la aguja sobre el vinilo– de la argentina Mercedes Sosa.
Unos metros a su espalda, probablemente sentado en el suelo, un niño de poco más de once años se pregunta por qué, noche tras noche, su padre no deja de escuchar una y otra vez Alfonsina y el mar y Gracias a la vida. Posiblemente suenen también otras canciones del mismo álbum, cuyo título no alcanza a ver en la semioscuridad, pero esas dos son las que se quedarán grabadas para siempre en su recuerdo.
Hoy lo comprende. Hoy lo comparte.
Mercedes Sosa, Gracias a la vida, 1971.
Forzando la voluntad
Anoche, casi cinco meses después de la última vez, logré forzar lo suficiente mi escasa voluntad y salí a correr otra vez. No fue mucho, dos kilómetros andando a buen ritmo para calentar, cinco kilómetros a trote cochinero y pensando que en cualquier momento iba a vomitar los pulmones, y otros dos kilómetros arrastrándome como una babosa hasta casa. Vale, si lo analizamos fríamente, fue decepcionante y corrobora que estoy en una forma física horrorosa. Pero, teniendo en cuenta que llevaba cinco meses queriendo empezar a correr otra vez, pero sin hacerlo, es un gran paso. El primero.
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Un canario en Madrid 