Un canario en Madrid

Al verle la cara, descubrió horrorizado que había cometido un terrible error.

En cualquier caso, era comprensible. De espaldas, ambos hombres eran prácticamente idénticos. Sin embargo, el rostro inerte que lo miraba aterrorizado no se parecía en nada al del hombre que debería estar muerto.

Horas después, mientras esperaba ser interrogado por el juez, no podía dejar de pensar que nunca olvidaría esa terrible expresión.

Curiosamente, no es ésa la cara que, cada noche, acude a su celda a torturarle, sino la de la víctima que nunca lo fue.

Desde que abandonó la crisálida, había dedicado su efímera vida a intentar encandilar a todos con su belleza, pero nadie en todo el jardín había reparado en su grácil vuelo.

Abatida, se posó sobre una rosa, al comprender que había dedicado la mayor parte de su corta existencia a lograr un imposible. En ese momento, su sueño se cumplió.

A los pocos días, sujeta por cuatro alfileres, la mariposa ya presidía, orgullosa, la colección de lepidópteros más importante del país.

Hacía tres días que el ángel acompañaba a la chica a todas horas. En ese tiempo la había salvado de morir en varias ocasiones. Aún no había llegado su hora.

Sin embargo, la mañana del cuarto día no dudó en empujarla escaleras abajo.

Puntual, implacable y despiadado, el ángel de la muerte había vuelto a cumplir su cometido.

Incapaz de formar una sola palabra coherente en toda la tarde, se fue a casa convencida de que sufría dislexia.

La realidad era mucho más simple: le habían tocado unas fichas muy malas en todas las partidas del maratón de Scrable.

En el momento en el que el líquido comenzó a brotar -primero caliente y viscoso; fluido y veloz como una catarata, después-, supo lo que era sentirse poderoso.

Aquel día se convirtió en un zahorí que, a fuerza de puñetazos, encontraba manantiales de sangre en las narices de sus víctimas.