Un canario en Madrid

A comienzos de los años noventa, cuenta el periodista polaco Ryszard Kapuscinski en su libro Ébano, tras el asesinato del presidente de Liberia, Samuel Doe, la situación en el país africano es crítica. Los restos de las fuerzas armadas liberianas luchan contra los hombres de Charles Taylor y contra los de Prince Johnson, mientras las fuerzas de estos dos antiguos colaboradores del dictador fallecido pelean entre sí por hacerse con el control del país. Contra todos ellos lucha, también, una fuerza de intervención formada por varios países africanos.

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Los electrodomésticos de la casa estaban decididos a acabar con la vida de su dueño, aquel hombre que no paraba de tocarlos y violentarlos, manoseando sus botones más íntimos.

Reunidos en eléctrica asamblea, decidieron que el más indicado para ejecutarlo era el secador de pelo. Lo haría el lunes por la mañana, temprano. Cuando el hombre estuviese en la ducha se arrojaría sobre el charco de agua espumosa que se formaba junto al desagüe de la bañera.

Nadie sospecharía de ellos. Lo calificarían como un desgraciado accidente, fruto de las prisas y la resaca del fin de semana.

Sin embargo, los electrodomésticos no contaron con que el hombre tenía como aliados al diferencial y a la toma de tierra.

Si la noticia más leída y comentada ayer en la mayoría de las ediciones digitales de los medios canarios era la de la desdichada cabra de La Gomera, hoy es una pareja de chimpancés tinerfeños la que toma el relevo.

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Acabo de descubrir, no sin sorpresa, que las cabras tienen un importante -y muy poco explotado- tirón mediático. Al menos eso es lo que parece que pasa en Canarias.

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Cuenta una leyenda urbana que Joaquín Sabina no sabe cuántas personas tienen una copia de la llave de su piso de la Plaza Mayor de Madrid.

Ayer me hice con una.

Pienso volver a robarle el mes de abril.

Después de casi un año sin pisar una playa y más de uno y medio sin tumbarme en una de arena, casi había olvidado lo que se siente al estar tendido bajo el sol sin hacer nada, salvo dejar volar la mente sin ningún rumbo fijo.

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La publicidad de los años 80 y principios de los 90 tiene un encanto especial, un toque retro, que hace que, aún hoy, el telespectador no pueda evitar esbozar una sonrisa nostálgica cuando ve alguno de los anuncios televisivos de aquella época. Y, en estas lides, la publicidad de perfumes y colonias es líder sin discusión.

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Me encantan los artículos que escribo y dejo programados para que se publiquen un día y a una hora determinados. Básicamente, porque significa que, aunque hay algo que quiero compartir con todos los que suelen acercarse hasta este blog, en ese momento me encuentro haciendo otra cosa. Es algo así como estar en dos sitios a la vez.

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Cuando uno tiene ante sí una situación complicada, pero consigue una ayuda inesperada por parte de la última persona de quien hubiese pensado recibirla, que le permite solventarla de forma satisfactoria, siempre hay alguien dice que hay que tener amigos hasta en el infierno. No puedo estar más en desacuerdo con esa afirmación.

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Nunca pudo entender cómo él, que había sido una de las estrellas más importantes del país durante varias décadas, no era ya capaz de llenar ni un teatro de provincias. Mucho menos entendía que sus cuentas bancarias estuvieran siempre en números rojos.

Quizá por ello descargó su frustración, junto al cargador de una pistola semiautomática, sobre los empleados del bufete que le asesoraba en asuntos económicos.

El hombre se miró la mano, extrañado.

Si no fuera porque no existía un solo tendido eléctrico en más de cincuenta kilómetros a la redonda, habría jurado que el viejo grifo de la ducha le había dado corriente.

Confiado, se metió en la bañera.

Ajena a todo, la colonia de anguilas eléctricas que, hacía poco, había adoptado el destartalado depósito de agua de la cabaña como su nuevo hábitat, jugaba a ver quien era capaz de producir la descarga más fuerte.

Vivo sin vivir en mí desde que, el sábado por la noche, a mi piso le ha dado por intentar asesinarme. A eso, hay que unirle el calor que, el jueves, empezó a invadir Madrid y que tengo la maleta a medio preparar para escaparme el viernes temprano para casa. Llevo, pues, cuarenta y ocho horas en situación de estrés máximo, por momentos al borde del infarto. O de la electrocución.

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Hay guerras en las que no hay vencedores ni vencidos. O, mejor dicho, en guerras como la civil española, no hay vencedores. Sólo vencidos. Una guerra fratricida que sólo genera rencor entre las dos mitades de un país jamás puede tener vencedores. Sólo vencidos.

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El Reino de Fantasía está en peligro. La Emperatriz Infantil está enferma y, a medida que sus fuerzas la abandonan, la Nada va devorando su reino. Atreyu, un joven de la raza de los pieles verdes, que vivía en el Mar de Hierba, justo detrás de los Montes de Plata, es el escogido por la Emperatriz para que emprenda la búsqueda del remedio que salve su vida y, con ella, el Reino de Fantasía.

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Rozando la madrugada y exhausto, me siento a escribir lo que ha dado de sí este 23 de abril, a la sazón, Día del Libro y, por tanto, jornada de celebraciones, como la tradicional lectura ininterrumpida del Quijote que, desde hace doce años, se celebra en Madrid.

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